viernes, 30 de junio de 2006

Tell it how it is, Nina, daaarling....

I think its time to remember those days in which great faith gave great profit. This is for us JAC...
Ladies and gentlemen. the great Nina Simone....

"Just in Time" by Nina Simone

Let's go

Just in time, you've found me just in time
Before you came my time was running low
I was lost, the losing dice were tossed
My bridges all were crossed, nowhere to go
Now you hear, now I know just where I'm going
No more doubt of fear, I've found my way
For love came just in time, you've found me just in time
And changed my lonely nights that lucky day

Just in time

Before you came my time was running low, oh baby
I was lost, the losing dice were tossed
My bridges all crossed, nowhere to go
Now you hear, now I know just where I'm going
No more doubt of fear, I've found my way
For love came just in time, you've found me just in time
And changed my lonely nights and changed my lonely nights
And changed my lonely nights and changed my lonely nights
And changed my lonely nights that lucky day.

jueves, 29 de junio de 2006

Drunk&Diva


Gracias a las Guapas de ARTCO por mandarme esta foto.
Es la Diva en su inauguración, en un momento de fraternidad solidaria con el brorrachín de la noche... que luego de muchos Something Specials terminó postrado en la entrada de la galería.

Classic.


¿Ciao, Roma?


Si yo te digo que acabo de llegar a Italia y estoy escribiendo este post desde mi laptop en mi hotel luego de pasear por Museos y plazas..... y que éstas son fotos de mi viaje....
Conociéndome.... fácil me crees al toque, no?

Pues no!

Este no es el Moisés de Michelangelo Buonarroti que esta en la tumba de Julio II en la iglesia de San Pietro Vincoli.... os lo juro.
Esta es una foto tomada ayer miercoles, en la casona que desde 1918 ocupa la Escuela Nacional de Bellas Artes, acacito del Congreso, en pleno Jr. Ancash en Lima, Peru.

Pero eso sí, no será la original, pero es la misma. Misma escala, mismos detalles, mismo todo. Y es que este Moisés es parte de una gran colección de réplicas que fueron otorgadas a la Escuela hace muuuuuchos años. (Cuando sepa cuantos lo pondré).
Estas son piezas que han sido sacadas de moldes que a su vez fueron sacados de las piezas originales. ¿Te imaginas?, no es una foto de la escultura, ni una reproducción hecha por un talentoso copista. Es la escultura misma... es una copia al carbón... hasta cierto punto, es su Doppelganger. Los dobleces de la tela, los rulos del cabello.

Estoy ahí parada y de pronto por primera vez, en verdad, entendí un ciclo entero de clases de Historia del Arte.
Wow.
Es Moisés!

Yo estaba en pleno extasis académico, cuando me di cuenta que le estaba tapando la vista a un chico que estaba sentado en una banca, dibujando a Moisés. No parecía alterarse con mi presencia y más bien la alterada parecía ser yo. Hace mucho que no veo a un estudiante de arte, tomarse el tiempo para sentarse a dibujar una escultura. Me resultó no sólo conmovedor, sino atrayente. Me recordé a mi misma en museos de europa, absorviendo las formas y los gestos de todo. Me sentí toda calientita por dentro.

... no puede ser.... ¿La Pietá de Michelangelo?

Pero ahí esta, en todo su esplendor y yo la tengo ahí, frente a mis ojos abiertos.

Pronto, algo llamaría mi atención. Algo lo suficientemente chocante como para despertarme de este sueño.
La Mano de Jesús esta rota, y una falange de metal se oxida con color de sangre vieja.

De pronto me di cuenta que todas las esculturas estan heridas de alguna forma. Es el decaimiento de una colección como pocas. Eso es lo que diferencia a estas de las originales. No es que sean diferentes, es que viven en diferentes realidades.

El polvo, la humedad, el tiempo, la falta de recursos, ha transformado a estas maravillas de la escultura, en piezas de mausoleo. En gigantes polvorientos que ocupan un lugar en los patios de la escuela. Me dicen que antes las clases de dibujo se hacían frente a ellas, ahí afuera del salón.
¿Se imaginan?

Ahora las esculturas, parchadas con pedazos de rafia, son guardianes de un arte que los esta dejando atrás.

A mi me parece que estan esperando. Estan esperando a los pocos jovenes que los verán a los ojos y que entrarán a las canteras, verán el sudor y las manos geniales que los trajeron a la vida. Invitándolos a que se sienten en bancas destartaladas frente a ellos, con un cuaderno de dibujo y su lapiz pitt.

Te estan esperando.




Credo


Yo creo en el Amor. Lo siento, es más fuerte que yo.

El otro día me puse a caminar por Camino Real (la Avenida, no el Centro Comercial... , que es el 2006 no 1986!) sintiendome un poco sorprendida de como se desenvuelve la vida. Acababa de tener una conversación mientras tomaba un milkshake. No importa en realidad con quien o de qué hablámos, que eso no es relevante. Lo que importa es que ahí estaba yo, luego de decir adios, caminando (sin música), con un sugar high alucinante y pensando sabe Dios por qué, que la vida jamás dejará de sorprenderme.

Hay cosas que uno toma por sentadas, ¿saben?, básicamente por que queremos tenerlas ahí como muestra de que las cosas funcionan. Como guía. Son ideas, utopías parece... Si uno va a la universidad, uno triunfa. Si uno es bueno, la gente te tratará bien. Si uno ama, te amaran de vuelta. Si uno se casa con la persona que ama, estarán juntos por siempre.
Qué?... no?

No es que uno sea ingenuo o naive, es que uno cree que hay cosas que deben ser así por que así es lo justo.
Hay un mundo hermoso, en el que la idea de ese "Gran Amor" que puede con todo y que cambia al mundo, existe, es real y palpable.

Pero uno luego crece y se le muere el hamster.

Osea, la inocencia se te va.

Osea, ¿qué pasa cuando ciertos paradigmas que uno tiene en su mente, ya sea que hayan sido plantados ahí por tu familia, entorno o por elección propia, se caen a pedacitos como ese mítico castillo de naipes del que todos hablan?
¿En qué crees?, ¿En qué creerás cuando llegue el momento de preguntártelo?

Mis papás tuvieron un matrimonio feliz. Real. Lleno de arribas y abajos. No siempre ideal, pero sí real y en general feliz. Crecí viendolos reir, y siendo siempre una pareja.
Yo quiero un matrimonio así. Yo creo en el amor de a dos... no de a tres de vez en cuando, de cuatro si nos hacemos los locos, o de a dos, pero sólo por un rato, que me aburres.

Ya estaba llegando al Ovalo Gutierrez cuando tuve que aceptar que soy una fiel creyente de la monogamia. O por lo menos quiero creer fielmente en ser fiel... aunque cada vez más, la vida me da con el agua en la cara con eso de que "de esta agua no he de beber". Más que creer, siento que me sostengo con uñas y dientes a la idea por la simple y poco original razón, de que me moriría si me son infieles a mi.
Karma. Karma. Karma.

Ok. Pero qué pasa si "ya no passssa nada"... ¿qué pasa si ese amor tan rico que tenías ya no funciona? En qué crees, pues... ¿te quedas?, ¿vives una doble vida y le plantas curitas al asunto cada fin de mes? o le das la cara al problema corriendo el riesgo de derrumbar tus propias creencias y descubrir que las cosas, a veces, salen mal. Que el dolor existe y no lo puedes esconder.

Se requieren pelotas para aceptar que lo que creías una verdad suprema, pues, no funcionó.
Se requiere más valor para afrontar un fracaso, que para sacar los pies del plato.

Una que tiene 35 años, es soltera, sin hijos y sin compromiso, (algunas de estas cosas por elección, otras... por que así es la vida) no llega a esta edad con este estado civil sin tener ciertos paradigmas a seguir. Algunas solteras lo somos por que creemos que vale la pena esperar, por qué creemos que sí funciona... y porque simplemente, no nos vamos a conformar con menos de lo que sabemos que merecemos.

Una soltera siempre tiene un ideal que toma la forma de alguna pareja de conocidos y si esa pareja se rompe, todo lo que creías bueno y especial del mundo se cae.

¿Y ahora qué? Nada pues, les das la mano, los ayudas y buscas a otra pareja que siga junta, y juras que ellos sí que no te defraudarán. Por que resulta que si ellos no lo lograron, que ellos tuvieron aventuras, que ellos se dejaron de amar... entonces... tu podrías ser ellos también.
¡Diablos!
Tu podrías tener una aventura con alguien que no te pertenece, tu podrías jurar ante Dios y Patria que amarás por siempre sólo para descubrir que el "para siempre" en realidad... dura bien poco.
Tu podrías volverte una cínica más.

Me niego.

Hay una película que me encanta, que Margo y yo solíamos ver y rebobinar para poder volver a ver enseguida. Una película de la que me sé todos los diálogos y las canciones. Pequeñita, indie y deliciosa, con Ione Skye que se llama "Dream For an Insomniac".

En ella, Frankie, nuestra heroína (o en todo caso, la mia) vive bajo un simple credo:

"Anything less than extraordinary is a waste of my time. There are too many mediocre things in life, and love... shouldn´t be one of them."
osea:
"Cualquier cosa menos que extraordinaria, es una perdida de mi tiempo. Hay demasiadas cosas mediocres en la vida, y el amor... no debería ser una de ellas."
El amor no debería ser mediocre. Llámame inocente o idealista.
Tal vez no existe algo así como ese Gran Amor, pero la simple idea de un mundo así a mi me deprime. Yo no quiero vivir en un mundo en el que debo prepararme a esperar a mi "peor es nada"... que asco....

Yo creo que amaré y que me amarán de vuelta.
Yo creo que el amor es un trabajo de por vida.
Yo creo en jamás tomar a la gente por sentado.
Yo creo que si tu pareja te hace sentir vivo, ya llevas la mitad del camino recorrido.
Yo creo que sí se puede "hasta que la muerte los separe".

Pero ahora también creo en que a veces sí hay más de un Gran Amor para cada uno, que a veces todo se complica o lo complicamos y que si se te rompió el corazón... pues te debes a ti mismo el curarlo ya que nadie es responsable de tu felicidad más que tu mismo.

Llego al Starbuck's y pido un té Passion.
Yo creo, pues.

Arréstenme.

martes, 27 de junio de 2006

Fulanito de Tal se llama... Julian Opie!!




Estaba yo en pleno inicio de primavera en Dublín, haciendo un retrato para una pareja de novios... mi primer comission en Irlanda... cuando Funky-Janice me dice que mi trabajo le recordaba al de "Fulanito de Tal"... digo, Fulanito de Tal, por que hasta el día de hoy no podía recordar el nombre de este artista.
Recuerdo que Janice hasta me enseñó que en la librería del IMMA tenían un libro de él.
Debe haber sido mi ego que dijo, "ni lo mires mucho" por que se me borró el nombre de la mente.
Varios meses luego, estoy pintando una pieza de mi exposición que tiene un retrato formado por mitad de mi cara y mitad de la cara de Linda, y me vino a la mente la cara de Janice hablando de este artista. Yo, que soy una obsesa del orden y de la lógica de mis referentes e influencias... intenté guardar compostura...
-"¿¡Pero quien #"!!$&*# es este tío!?"-

Pero entonces.... cómo hago?
Cómo michi buscas en internet la obra de un artista que no sabes cómo se llama y de quien has visto algunas obras pero no sabes el nombre de ninguna.

KEY WORDS
portrait+ pop+ black lines+....
eeerrr..... british? (ni sabía si era inglés).....
minimal+portraits+high contrast.... arrrgghhhhh

Porsupuesto que nada de nada. Y así, la frustración llegó a mi y se quedó a pasar el verano.

Y ayer, estaba yo caminando sin rumbo pensando que era hora de comprarme algo para mi... un regalito sin sentido,y me metí a CRISOL. Ahí me pusé a llorar escuchando a Damien Rice y a saltar con Franz Ferdinand... y no sabía en cual de los dos humores estaba.... cuando vi un cd de "The Best of Blur"..... y la carátula tenía una imagén de los 4 músicos... ilustrados... por el mismo pata!
"Es él, maldita sea!" -(insertar música de Mission Impossible, pero tocada por The Edge)-

Por supuesto que el chico que atendía la tienda no me dejaba sacarle el plástico protector al CD para poder ver el nombre del ilustrador!!..... no puessssss. Qué ganas de complicarlo todo.

A Googoolear..
KEY WORDS:
best of blur+cover art =

BLUR

Estudiante

El rollo de Opie es llevar el retrato a su máximo minimalista, y aun así lograr que el retratado sea identificable. Hace animaciones duper buenas pero sobre todo ha hecho miles de retratos de gente "común" (a la Pulp) y ha tenido encargos de gente como Schumacher, Kate Moss, y bueno, Blur.
Me Likey Opie!
No sé si me gustaría minimizar a tanto los retratos que yo hago, pero entiendo que el rollo de Julian Opie es simplificar tu individual rostro hasta hacer de él un sello, casi un logo. Y funciona super bien.
Me encantaría tener un retrato de Julian Opie.... Por lo pronto su libro lo venden en Amazon y viene con un kit de templates para armar rostros y buscarte a ti misma en rasgos predefinidos.




Sounds like my kind of stuff....




domingo, 25 de junio de 2006

La noche del Guairuro (foto paparazzi de la Diva)

Me acaban de mandar esta fotillo de yours truly, en el día de la inauguración de mi exposición.
Whisky en mano, del rico pero no del que tiene nombre de amante...
ya saben... como Jim, Jack, Johhny o Jamie.... (Beam, Daniel´s, Walker o... eeeerrr..... son´s).
Vestido envolvente con escote delatador (que no se aprecia) comprado en alguna boutique de prestigio irlandesa, seguro...
Cabello y maquillaje: Toño Gozzing...
Medias rojas y zapatos de gamuza de Amaro Casanova (aprés Vivianne, aprés Prada) hechos a medida y como regalo para la Diva en su noche.

Los que fueron a la expo se darán cuenta que yo estaba vestida de obra de arte. Todo rojo y negro, como la invitación, como la música de los White Stripes, como las sombras de los cuadros. Y como diría Amaro...

"de negro como tu aaalllllmmaaa".
Más de uno apareció de rojo y negro y creamos "La Real Logia del Santo Guairuro". Y fue Milenita una vez en "Patagonia", la que coronó la cosa regalándome un llavero de semillitas rojo y negro, ad hoc con la velada..... listo para protegerme del mal occio por siempre.
Y es que la envidia que vive una Diva.... no saben.

Guilty Pleasures (¿Porqué Ashley Hames?)

Es domingo de pijama y football mundialero. Ayer no hize nada de nada. Suelo ser así. Hago mucho y luego no hago nada. Ayer me tocó no hacer nada. Casaca amarilla calientita y todo.
El problema es que cuando no hago nada, y sufro de insomnio, mi mente hace mucho más de lo que debería. Cómo por ejemplo obsesionarse intensamente con Ashley Hames.

Ashley... Ash... es el presentador de un programa llamado Sin Cities que en Perú pasan por el ínfame Canal de cable FX "lo que el hombre quiere ver".... jajaja.
A mi el soft porn y las girls gone wild, me importan medio pepino. No las encuentro interesantes para nada, y ni digamos lo que pienso desde mi punto de vista feminista. ¿Así que porqué me detengo a ver este programa, de BRAVO networks cuya premisa es viajar junto a este tímido inglés de 34 años por las ciudades más pecaminosas del globo, investigando sus muy específicas perversiones?

Créanme que no tiene nada que ver con las perversiones en sí, aunque es sorprendente lo que la gente es capaz de hacer, si no, en cómo la presencia de Ashley puede hacer que una visita a un club SadoMaso donde varias mujeres caminan sobre el torso de un hombre en puntiagudos stilettos, paresca un fieldtrip del colegio.

Tampoco me malentiendan, Ashley Hames no es un santo, pero a pesar de haber viajado por todo el mundo, visto cuanta locura se le puede ocurrir a la mente humana, sido azotado, usado de esclavo, formado parte de una película porno como extra, asistido a una clase de cómo satisfacer a una mujer dictada por lesbianas, quemado con cera, saltado calato en paracaídas, sufrido en carne propia una sesión de depilación de Brazilian Bikini Wax.... y vestido de Drag Queen durante el desfile de la Banda de Ipanema (el desfile gay del Carnaval de Brazil)... después de todo eso... sigue siendo un chico inocente a quien le averguenza sacarse la ropa en una playa nudista, y quien prefiere darle privacidad a una pareja de bailarinas de can-can lesbianas que alguien le ha mandado a su cuarto de hotel en Paris, llendose a un bar a tomar un lager con su camarógrafo.

Hay algo en este chico que no se ha dejado cambiar por todo lo que ha visto. No cambiar ni volverse cínico. Aguien que mantiene su inocencia y sentido de sorpresa (si esa es la correcta forma de traducir sense of wonder).
En una entrevista lo escuché decir que a pesar de ver todo esto y experimentar mucho de eso otro, él sigue siendo este inglesito flaco, alto, de ojos enormes (ala JAC) que prefiere quedarse con lo que conoce: una chica que lo quiera, y la posición del misionero.

Lo que tiene Ashley Hames es esa cara de vecino de al lado, de chico medio torpe, dorky but sexy, de voz suave y aires de niño malo que se pone colorado cuando una chica le pide fuego para prender el cigarro pero que no pestañéa dos veces si le piden que se encargue de untar crema sobre el cuerpo de una modelo.

No sé qué es. Pero Ashley te cae bien. Es la unión de varios de tus amigos y algunos de tus exs. Es como si lo conocieras y por eso, te duele todo lo que le hacen y te da risa todo lo que le pasa. Te gustaría presentarle una buena chica para que siente cabeza o sentarte a tomar un pint y fumar un puchito con él.

El insomnio hizo que me pegara a ver una maratón de Sin Cities y eso bastó para hacerme su pata. Pero más que una serie, se siente como si un amigo tuyo te hubiera filmado su viaje por que si no jamás creerías lo que le pasó.

Uno de mis Guilty Pleasures durante estas noches en las que no me puedo dormir ni soñar es destornillarme de la risa con él.... ¿a quien engaño?... debe ser el acento inglés....
Me disculpo.
See you later Ashley, daaaaarling

viernes, 23 de junio de 2006

Le Pongo Corazón a las Voluntarias



Hoy es la colecta de PONLE CORAZON.
La cosa para mi es bien simple.....
1).-Esta hermosa gente trabaja sin descanso para ayudar a que los enfermos de cancer tengan más posibilidades de vida y mejor tratamiento.
2).-Tienen entre Ponle Corazón y el Hospital de Neoplásicas, el Voluntariado más apasionado y generoso del mundo.
3).-Mi abuela es voluntaria del Neoplásicas, y mi ex-suegra, la bella Ani Loli, de Ponle Corazón.
4).- Mi Papá murió de cancer al pulmón hace casi 6 años. Fue fulminante, despiadado, desgarrador y como toda muerte, inoportuna. El tenía planes de una larga vida rodeado de nietos y una familia gigante que lo hiciera reir los domingos. Yo tenía planes de tenerlo el resto de la vida.

Una vez que el cancer entra en tu casa, nada vuelve a ser lo mismo. El cancer te consume, te quita la energía y hasta la risa y el brillo juvenil en los ojos. Es injusto y no le importa nada.
Ver a alguien que amas perder una batalla así, te cambia para siempre.

Mi papá volvía de las quimioterapias lleno de dolor. Y los cuidábamos. Lo ayudábamos con las nauseas, el insomnio, el dolor insoportable que le venía con sólo respirar. Mi abuela, su madre, iba a cuidarlo y a cortarle jugozas tajadas de chirimoya y peras de agua frias. Sé que yo pude hacer más. Pero en mi mente mi papá siempre fue Superman.

Nadie debería tener que ver a su padre pasar por eso.
En realidad, NADIE debería pasar por eso. PUNTO.
O por lo menos, nadie debería pasarlo sólo.

Ayuden cómo puedan. Hoy hay colecta!
Sean voluntarios. Compren tarjetas de Ponle Corazón y del INEN....

Sé que los chicos que hacen las colectas cada vez son más agresivos.... pero denles primero la plata y luego gritenles.

PONLE CORAZON






No es Culpa Del Dodo Purpura


Hoy Mi hermano, Raúl "Jagger" Villanueva, (aka El Dodo Púrpura) me dijo que una no puede escribir tanto en su Blog. Que mis textos parecen escritos de 6 caras A4.... y él scroll-scroll-scroll...
Se refiere creo, a mi largo monólogo sobre la presencia de la música en mi vida...
Será que no se ha dado cuenta que yo veo a este Blog como un espacio vacío al cual le puedo hablar. Tal vez esta pantalla cumple un proposito.

Es que durante el último año, no ha pasado un sólo día sin que yo escriba largos y, para qué, entretenidos mails sobre mi día a día... mi obra, mis fantasias, o el viaje en combi diario de mi casa al taller. Sólo que no lo escribía en un Blog.

Se lo escribía a John.
John se reía y me escribía de vuelta contándome de cómo me extrañaba, del hielo en su ventana, de las madreselvas que sembraría en nuestro jardín, de los besos que había inventado para darme cuando estuvieramos de cara al Pacífico.

Ya no hay mails de John. Y no hay mails para él. No como los de antes.
Lo extraño. Y extraño compartir las estupideces de mi vida con alguien. Por que muy Diva seré, pero hasta a mi se me rompe la tubería del baño. Y hasta yo me sentí sola-solita cuando inauguré mi exposición... sólo por que no podía compartirlo con la unica persona con la que quería compartirlo.

Mis posts en este Blog a veces son largos y serán largos, y lo siento. Pero no es mi culpa querer tener una vida interesante y ganas de compartirla. Tal vez sí tenga la culpa de no tener con quien.

En todo caso, nada de esto es culpa de Raúl. Él es un genio de la ilustración. super hermano, gran padre, campeón en hacerme cosquillas y un escritor conciso y que no divaga fácilmente....
les recomiendo con el alma que vean su Blog lleno de dibujos pajas y cosas lindas.....
Cronicas del Dodo Púrpura
TA dan!

jueves, 22 de junio de 2006

Diva La Vida



Ya que ha habido una lluvia de fans preguntando por la Diva, no me queda otra que revelarla a ustedes.
Así que ahí les va.
No soy cualquier Diva, no señor.

Cada 6 palabras, te digo daaaaarrling, y llevo los ojos un poco a media asta. La Cabeza un poco a un lado y para atrás tipo Gloria Swanson.... tilted...
Lo más caro de mi ropero son mi colección de guantes de seda. Algunos tienen pequeños botones de perlas, otros se anudan con cintas de color añíl.
Los guantes los uso más que nada para evitar que me chupe el dedo. Mientras más caros los guantes, más me controlo para no dañarlos.
Además dónde se ha visto una Diva que se chupe el dedo.

Los tocados que uso en mi cabeza los diseña Tiffany's para mi. Aunque mi preferido lo diseñó William Van Alen. El arquitecto que diseñó el Chrisler Building daaarling, y fue un regalo que me dió luego de la noche en la que rechazé su mano en matrimonio.

Me baño en champagne y mi cabello lo cepillan dos enanas siamesas de Nueva Guinea.
Mi nombre es La Passionnaire, y no...
no puedes tenerme.

miércoles, 21 de junio de 2006

Con Bing Crosby en una Casona del Centro de Lima

Bueno, ya lo admití una vez.... estoy obesionada con los musicales y los bailes de salón.
A veces camino por la calle y me dan ganas de saltar sobre la fuente de agua, y de pronto... "burst into singing"....
Ya saben... eso que Gene Kelly, Debbie Reynolds, Fred Astaire y todos los demás hacen tan bien. Digamos que van caminando por la calle, lamentandose de sus penas.... y van pensando... o hablando en voz alta....

-"Oh!, estoy tan solo...."

y de pronto....

-"....Estoooyyyy taaannn sooollllooo..."

Y salta y baila, y todo el mundo baila con él... y se saben la coreografía!... malditos todos.
Y qué bien bailan!!, cómo saltan. El Policia carga a la Niñera mientras del cochecito de Bebé se ven un par de piernitas que parecen bailar tap en el aire...
tapiti tap.... tapiti-tapiti tap
El sol brilla... chico conoce chica.... ambos danzan como los dioses... ella es bella, rubia, hermosa y pura (si es Ginger Rogers en
Top Hat, 1935), o misteriosa, morena, exótica y altamente sexual (como Cyd Charisse en The Band Wagon, 1953)....

Y de pronto todo para, la gente sigue caminando y el pobre que estaba solo, sigue solo, pero no acaba solo al final de la película. Es una fantasía y esa es toda la gracia. Por que de cuando acá han visto a pandilleros de New York hacer un
grand plié, como en West Side Story (1961)...??

No Way, José....

Ayer en a noche me quedé pegada viendo SWEET CHARITY con mi Mamá... una película dirigida por Bob Fosse con Shirlley Maclaine.
100% Fosse... osea, líneas de mujeres guapas, con piernas hasta el cielo y medias de red... con trabajos más bien, poco decentes y que se la tienen jurada a los hombres. Nos hemos reído como unas locas. A mi me hace sonreir verla reir así.
¿Mi mamá sonríe por musicales? :
Musicales = Bueno
Y hoy estaba parada en un salón de la Casona de la Escuela Nacional de Bellas Artes, esperando a mis alumnos cuando el eco de mis botas en el piso colonial de madera hizo click en mi corazón....

"Bluuuueeeee skiesssss...... Smmmmiiiiiling at meeeeee"
tapiti tap
"Nothing but blue skiesss..... Do I seeeeee"
tapiti tapiti.tap... tapitap

Un, dos , tres, giroooo.... JAZZZZZZZZZ
Y Bing Crosby esta en una esquina, y yo me muevo por el piso con gracia. Hago piruetas y mi falda flota como si fuera seda. Levanto la pierna al dar un giro de fox trot, y por supuesto que es una levantada bastante triste, pero en mi mente que tararea sin parar, tengo piernas de un metro veinte.
Y Bing se me acerca vestido de etiqueta. Lanza su bastón detrás de bambalinas, y nunca suena clang! Me toma en sus brazos y bailamos entre los atriles estatales y las bancas cubiertas de pintura....

"Now, if you're blue
And you don't know where to go to...
Why don't you go where fashion sits
TAPITI TAP!
Puttin' on the Ritz"

Es con mi Papá con el que bailo. Siempre bailo con mi Papá. Él me decía que pusiera mis pies sobre los suyos. Él me decía que arqueara la espalda y mantuviera postura. Él me enseñó la diferencia entre un vals de quinceañero y un Waltz Vienés.
Él me enseñó que lo importante, siempre, era divertirme.

Yo hoy pensaba en los músicales de fantasía del cine de mi vida, en la música que me robaron que también era la de mi Papá (había mucho Sinatra en ella). En mi Papá a quien también me robaron. Pensaba también en mi Amor, con mayúscula, que va desapareciendo, y en las canciones que me regaló para que me acompañaran en su ausencia.

Hoy pensaba en el eco de mis pies cuando bailo y en la voz de mi papá al tararear las canciones a mi oido cuando bailábamos. Pensaba en cuando John y yo nos pusimos a bailar en un ferry a las islas Aaran, sólo moviéndonos al compaz de las olas. Y pensaba en como mi mamá se sabe todos los pasos de
"I Want to Live in America" de West Side Story y como cuando era niña me llevaba al teatro a ver musicales de Oswaldo Cattone como "El Diluvio que Viene"

No hay iPod, pero hay iSoul.
Ya no estoy triste.
Ya no me siento estúpida.
.........................................
Mi abuelo Luis cantaba una canción mexicana que hablaba de un biplano que se estrella con un tren. Aun recuerdo su voz y la de nosotros 4 cantándola en la mesa del almuerzo.

" ... llegó la cruz blanca, llegó la cruz roja
a auxiliar a los heridos...
y ahí se encontraron con que los pobres muertos
de miedo se había corridooooo"

ESO... no lo encuentras en mp3.

Fortune Cookie



Hoy me robaron mi iPod.
Se llamaba Oropendola.
Oropendola la iPod Shuffle....
No sé por qué... sólo sé que se llamaba así por que mi ex me dijo un día "Mi Oropendola" y pensé que era lo más dulce que me habían dicho nunca.
Me la robaron de la forma, más elaborada, solapa y asquerosa del mundo.
Oropendola llegó a mi en mi cumpleaños del año pasado... en Dublín, Irlanda.
Me acompañó en mi viaje de regreso mientras el oceano me alejaba de John... me cantaba con la voz de Jack White al oido.....

Luego Chiki y el Choclo me regalaron una cubierta de lo más fashion para que no se resfrie con la llegada del invierno.

Oropendola y yo vivíamos la vida como un musical de cine....
la vida con Soundtrack.
Sabía que quería que me cantara... Joni Mitchell o Nouvelle Vague... que me hacía pensar en Mr. Dummett y sus besos.

Estoy triste.
Me siento estúpida.

Así que me conseguí una nueva amiga.
Es Oropendola, la coneja blanca.
La adoptó mi Alter Ego, Alicia... tiene más sentido.
Denle una zanahoria de vez en cuando....
No canta muy bien.... pero me abriga y hace reir.

Debí hacerle caso a Confucio ayer en el Chifa----

martes, 20 de junio de 2006

Del Kiosko a la Eternidad...

Son las 7:49 pm y aun no termino el post de esta noche....
cuando suena mi celuar gritando que tenía un mensaje de texto:

"Patty!! compra el diario La Primera!"
Eso es, excelente TeleMarketing... o, lo más probable, un alma caritativa me estaba avisando que había salido una nota de mi expo, Doppelganger... en el Diario La Primera

Así que puse Segunda y he volado como una zaeta hasta Republica de Panamá (la avenida no el país) donde se encuentra mi kioskero de periodicos....

Salté frente a él y le digo.... "LA PRIIIIMMMM (gasp) ERAA??"

-"Uuuuuyyyy, no hay ya, señorita"

pero quéeee?... me pueden decir quien compra La Primera?

Ah pero no contaba con mi astucia para rastrear notas sobre mi persona en los medios.
Mi olfato de ArtistHound me llevó hasta La Última copia... o mejor dicho La Primera copia de La Primera... que estaba colgada por el exterior del blanco cubículo, y ahí había estado desde la Primera hora de la mañana.
(ok basta de juegos de palabras)

-"Dame la macheteada no más"

Así que acabo de regresar, y recién puedo, luego de arrancarle como 44 grapas, abrirlo, buscar en la sección cultural.... y ver mi cacharrito y mi nombre junto a una my gentil nota.
Aquí esta la nota.. y en colores...



(esperemos que esta nota de La Primera, no sea la ultima.... jajajaj... ay como me hago reir que barbara....)


Unvisited Countries (Paises que no he visitado)

OK... ahora la cosa esta más clara.... no?
Hay mucha suela que quemar.....



your own unvisited countries map

Visited Countries (Paises que he visitado)

Ok.... aun me falta mucho mucho mucho........
Me falta harto pais hacia la derecha en realidad.....
Así que vamos a hacer el mapa opuesto..... osea los que no he visitado......



your own visited countries map

Son sus historias (pero puedes leerlas)

Mi primita Mariella, ha terminado transformandose en una mujer sumamente interesante y hermosa. Además de evidentemente talentosa.
Este es su Blog, el cual esta lleno de perlitas......

Son mis historias (pero puedes leerlas)

Mariella es además hermana de mi primaza Cecilia compañera de más de una aventura adolescente, lloriquéo de pijama party y borrachera con Pantera Rosa.....
Ella vive en Miami y la extraño, pero siempre esta dale que te dale conque ya viene de visita.....
Ojala.... seguro que ahorita me hace tia...
Ahorita nos hace Tias Mariellita!!!!!!!

lunes, 19 de junio de 2006

"Enfermito" Jagger

Mi hermanote Raul esta enfermito.

Él, que no es muy rockero, esta sufriendo un mega concierto de los Stones en la sala V.i.P de su besicula.
Justo AHI, donde duele mucho si aprietas con amor.
Donde duele más aun si aprietas y oooppsss, es que no sabías.

A Raúl las agujas, jeringas y demás elementos punzantes intravenosos le hacen ouch!.... pero ouch! en el alma y la mente... no guta, no, no, no.
Así que ni me imagino lo que pasó ayer en Emergencias cuando lo doble-estresaron para quitarle los ouchs!....

Así que zanahoria y mucha agua...
Y desde acá mucho mucho besito suavecito..... y el amor de siempre
y
please, to meet you, hoooope you get myyyy name...
woooooo-hoooooo, wooooo-hoooooo

Doble de Cuerpo

Doble De Cuerpo
Por Diego Otero
(Publicado en EL DOMINICAL el Domingo 18 de Junio)



Tercera individual de Patricia Villanueva.

El punto de partida de esta exposición es una idea seductora y recurrente: ¿es posible que, en algún otro lugar del mundo, tengamos un doble? Doppelgänger, término alemán que significa literalmente doble que camina, es una peculiar y divertida reflexión sobre la identidad.


Cuando Patricia Villanueva recibió el premio de la Fundación Unesco-Aschberg, que le permitía pasar cuatro meses en residencia en el Museo de Arte Moderno de Irlanda, decidió revivir una pregunta de su infancia (y de la de todos): ¿y si en algún lugar lejano hay otra persona idéntica a uno; una persona que tiene su propio círculo de amigos y su propia vida y una serie de experiencias propias, pero que es idéntica a uno? Con esa interrogante en mente partió hacia Dublín, y dedicó el tiempo y el dinero de su beca a buscar a esa supuesta doble suya. Pero no se quedó ahí. A la pregunta de su infancia decidió sumarle otra, una acaso más peligrosa y estimulante: ¿Y qué pasaría si realmente nos topamos con esa persona idéntica a uno?

La idea es un tópico harto recorrido en el mundo del arte, desde luego, y ha sido trabajada por la literatura decimonónica con especial brillantez: recordemos si no a Dostoievski y su novela El Doble, al Dorian Gray de Wilde, a Frankenstein, o incluso a Robert Louis Stevenson y su Dr Jekyll y Mr Hyde. Todas, o casi todas, obras maestras de un romanticismo sublevado ante los postulados de la Ilustración, es decir, ante el bastión de la razón y la lógica como únicos métodos de conocimiento. Todas, o casi todas, alegatos en favor de la imaginación, las emociones y el instinto. Y esa homogeneidad de objetivos nos resulta ahora más que pertinente, porque lo que Patricia Villanueva hace en Doppelgänger es, precisamente, una vuelta de tuerca de la tradición artística del doble.

MATEMÁTICAMENTE POSIBLES
Doppelgänger es un término que hace referencia a un mito alemán para el cual el doble es la figura espejada -misma imagen, temperamento antagónico- que todos tenemos; un mito que arrastra resonancias de otras dualidades, como aquellas de la naturaleza (el día y la noche, la luz y la sombra) y, subsecuentemente, de lo simbólico. Es decir, los predios de la imaginación, las emociones y el instinto. Lo de Villanueva, en ese sentido, marca una vuelta de tuerca no solo porque se presenta como un proceso conceptual cuyo montaje es solo la exhibición de las pruebas -o el registro- de ese proceso, sino porque echa mano de ciertas herramientas que se acercan (o parodian) a las de las ciencias sociales: entrevistas, porcentajes, etcétera.


El proyecto empezó así: Villanueva puso un aviso en el periódico interno del museo en el que hacía su residencia, diciendo que buscaba a una artista joven con una serie de características determinadas (es decir, a su supuesta doble). A los pocos días apareció Linda Quinlan, escultora inglesa de poco más de 30 años. Villanueva la introdujo en las coordenadas del proyecto; la fue conociendo; fue comprobando (gracias a una serie de cuestionarios que ambas llenaban) cuán parecidas, en efecto, podían ser; qué podía producir el hecho de enfrentar a dos caracteres que casi pueden marcar la misma frecuencia. El resultado es una reflexión que juega sobre dos variables cruzadas: la simetría, esa tradicional estrategia compositiva del arte, y la identidad, pero en función de un objeto refractario.


EL OTRO YO


Ya en sus exposiciones anteriores, La fiesta del té y París canalla, Patricia Villanueva había indagado en los abismos y las cimas de la identidad a través de un juego de espejos; primero con un personaje de ficción (la Alicia de Carroll) y luego con una ciudad cargada de simbolismos (París). Doppelgänger va más allá: ya no hay intermediarios entre los miedos u obsesiones que la idea de la identidad produce en Villanueva y ella misma. El tema está encarado de frente, sin ambigüedades, por eso en el centro de la galería se ha colocado una reproducción del taller en el que la artista concibió el proyecto. La ironía del taller en la exposición como representación simbólica de que el afuera a veces puede ser más obra que la misma obra. Porque, como dice Antonio Porchia: "uno es uno con otros, solo no es nadie".

Y esa es la lección que Dopplegänger, finalmente, encarna. Pero no desde la orilla en la que Borges escribió su célebre poema Los espejos. Para Villanueva vernos en otros no es el camino más rápido para darnos cuenta de que somos "reflejo y vanidad"; sino un posible reverso de esa idea: vernos en otros nos hace más humildes, ciertamente, pero nos multiplica y nos disemina por el mundo. Como atónitos pasajeros.

Una Diva En Mi Boudoir

Sí, esta bien.... Patricia es una Diva de Closet.
Tal vez una diva que cada vez sale más y más a la luz. Con zapatos de diseñador y medias rojas.

Por ahora voy a usar esta imagen como foto de mi profile....
A ver si en las noches me pongo mi bata de seda con plumas mientras se calienta mi baño de champaña.

Dato:
DIVA:- del latín
d1va, DIOSA, femenino de d1vus DIOS.

Diosa.... aha..... oyeron eso?

La misma Chibola que en 1991 : o larga vida al Diario Intimo





Para los que saben de mi vida, no es una novedad que me gusta escribir. Escribir sobre arte, cultura, la busqueda del amor y la belleza, y la muerte de la musaraña.... (tema que tocaré prontamente.)

Para aquellos menores de 25 años, les tengo informacion calientita, chocherita; cuando yo era una chica, allá por los Alanísticos 80´s y principios de los 90´s, a los Blogs los llamábamos DIARIOS (y de apellido, Intimos)

En ese entonces la idea general de un Diario "intimo" era, eso mismo... intimo. Mio. Sólo de mi, "Ay! que roche si alguien se entera que me gusta el flaco del frente" y todo eso.
Yo llevo diarios desde los trece años, cuando mi hermano me regaló por mi cumpleaños, un diario rojo de Garfield con candado.
Era simplemente la cagada.
No sólo era un diario si no, UN DIARIO ROJO.
Roooojjoooo..... y sólo mio. Cuna de pasiones, lugar intimo en el cual todo lo que me pasaba, o que pasaba por mi cabeza, se volvía de cierta forma "real".
Ni Bridget Jones con 5 botellas de vodka podían escribir cosas más picantes y alucinadas que las cosas que yo escribía en esos diarios.
Por supuesto, lo unico que la Patty de 13 años escribía eran sus andadas por ahí con sus amigas con las que eran uña y mugre. Pegaba boletos de cine... por ahí hay uno de "Volver al Futuro II", en el cine El Pacifico (3 generaciones atrás del actual). Y describía como sufría mi corazon por el vecino del frente.
No los engaño.... Si yo escribía que me sufría el corazón, era por que no había otra salida que una muerte lenta si el vecino no me daba bola ese día en el murito de la esquina.

Hace demasiado poco, un día de estos de frio rico y corazón caliente, el susodicho corazón sufría por un hombre, y lo escribí en mi diario. De pronto me descubrí a mi misma en medio de un dejá vu de lo más alucinante, desconcertante y tormentoso y pensé, que al parecer, para mi decepción... mucho, así como, mucho, no había cambiado.
Así que respiré hondo, me tomé un shot de Jameson's y me lanzé a leer cada uno de mis diarios, desde aquel diario rojo, hasta el diario de seda verde del Barrio Chino que tengo hoy (que por cierto también me lo regaló Raul)....

Díganme una cosa....
Para qué me hize yo eso?.

Que horror.
Arggghhhhhhhhh.....

Y yo que pensé que a los 32 años sería una glamorosa artista plástica de fama internacional por quien los hombres escribirían novelas enteras, obras monumentales de arte, odas, canciones, y sonatas mil.... pero noooooo señores.
Sigo teniendo 13 años y rogando que el vecino voltée cuando yo cuente hasta 10, o hasta 11--- o hasta 12-----
La cosa no cambia....
Once thirteen, always thirteen... Sólo que ahora la cosa es más inquietante. Ahora la cosa involucra visas, pasajes, y como dice Bryce... el famoso ETA (Estimated Time of Arrival).
Pero el sentimiento es el mismo. A penas el pata voltée, yo me derretiré y dejaré todo por seguirlo a la vuelta de la esquina... o al otro lado del mundo.
Es atemorizante esto de volcarse a leer tus propias ideas y sentimientos a cerca de millones de temas y darte con la cachetada de que esa que habla de dar todo por un hombre eres tu a los 13.
Y que de 1991 al 2006, no has cambiado mucho.
Claro, ahora sabes quien eres, o por lo menos lo estas tratando de averiguar... te vistes con un estilazo barbaro y has viajado por medio mundo... ya no pareces una canica vestida con uniforme del San Silvestre... pero facil , facil.... no te has movido muy lejos de aquella ventana en Las Garzas desde donde te convencías a ti misma, que con querer que el flaco del frente voltée y te vea, con quererlo mucho mucho, bastaba.

Como siempre digo.... tuve una epifanía....y ... vi la luz....

Así que tal vez eso de escribir mis ideas en papel, sólo para mi tenga ese sabor a ritual chino que me encanta, pero tal vez es hora de publicarlo de forma un poco exhibicionista... hacerme tracking de mis avances por la vida, que me de roche si me comporto igual!... tal vez el Blog es el "Sign of the times".. á la Prince....
ya no se....
Eso si... que viva el pequeño Diario Rojo y todo lo que él simboliza.
Viva el esconderlo por toda la casa como ejercicio de supervivencia.

Viva el escribir a mano como rastro electrocardiogramístico de nuestra vida.

Viva él como recolector de ADN gracias a las lágrimas y babas derramadas al escribir en él (o al quedarnos dormidos sobre él)

Viva él como legado histórico de una época, y tesoro inesperado que será para tus hijo e hijas cuando lo encuentren al fondo de un baúl una vez que estes más arrugada que Lino Irlandes.
Y Viva... Sí, VIVA!, como rastro tuyo, como mecha de pólvora, como cola de vestido de noche, como tira de serpentina, como amigo y como la unica gran huachafería que te permites.

Viva el acto revolucionario de escribir sobre papel!